又指着另一颗星问那你能不能给它起个名字。

卡卡想了想，说叫克里斯。

“那颗？”

“叫克里斯，”卡卡说，“那颗最亮的，一直闪的那个，因为你在球场上也一直闪闪发光。”

克里斯转过头来看他，耳朵在月光下是红的，表情却很认真地指了指银河边上另一颗没那么亮但很稳的星：“那那颗叫卡卡……”

他说完就后悔了，觉得这个语气肉麻得不像自己，赶紧清了清嗓子想找补两句。但卡卡没有给他机会。卡卡把手伸过来，掌心朝上，放在两人之间。

克里斯低头看着那只手。

月光下卡卡的掌纹清晰可见，生命线很深很长，感情线在那里拐了一个弯。他没有犹豫太久，把自己手放上去，手指穿过卡卡的手指，掌心贴着掌心，严丝合缝。

平台上安静了很久。

风吹过芒果树，叶片摩擦发出像雨声一样的沙沙响。远处有猫头鹰叫了一声，然后又归于沉默。银河在天顶上缓慢地倾斜，如果他们能在这里坐一整夜，应该能看到星星们完成一整圈的巡游。

“你小时候一个人上来的时候在想什么？”克里斯的声音很轻，像怕惊动那些正在打盹的星星。

卡卡沉默了很久，克里斯都以为他睡着了，侧过头去看他，发现他眼睛睁着，看着天，睫毛在微微颤动。

“在想为什么星星不会掉下来，”卡卡说，“后来想，如果它们真的掉下来，我想接住最亮的那颗。”

克里斯的手在他掌心里动了一下，拇指无意识地在卡卡手背上画圈。

“接到了吗？”

卡卡转过头来看着他，月光在他的眼睛里变成了两小片银色的湖泊，克里斯在那两片湖泊里看到了自己的倒影，看到自己头发乱糟糟的，表情认真得有点傻。

“接到了。”卡卡说。

克里斯深吸了一口气。他的心脏跳得太快了，比踢了九十分钟加时赛跳得还快，但这次不是在球场上，不是在几万人面前，而是在一个老旧的屋顶平台上，在一整片沉默而慷慨的星空下面，在虫鸣和远处偶尔传来的狗吠声里。

他忽然笑了。

“那你呢？”卡卡问。

“什么？”

“你小时候在想什么？在丰沙尔，在你哥带你去看路灯重新亮起来的时候。”

克里斯想了想。那盏路灯的样子他还记得——铁锈色的灯柱，玻璃灯罩碎过一个角，后来被补上了，补的那块玻璃比原来的薄，亮起来的时候那一小块格外亮。

“我在想要是有一天我能飞到那片星星上面去就好了，”他说完自己先笑了，“听起来很傻。”

卡卡没有笑，他看着克里斯的侧脸，看着月光落在他颧骨上那道还没完全消退的晒痕上，看着他微微翘起的上唇和因为笑而弯起来的眼睛。

平台上又安静了，但这安静被填满了——虫鸣，远处的狗吠，风吹过芒果树叶片的沙沙声，两只交握的手掌之间那一点点汗津津的温度，头顶上几万颗沉默燃烧着的恒星。

克里斯往卡卡那边靠了靠，把头搁在他肩膀上，头发蹭着卡卡的颈窝。这个角度他的视野里只有卡卡的下颌线和头顶上方那一小片天空。

他想起几个月前那个失眠的夜晚，想起自己是怎么被卡卡的呼吸吵醒，想起卡卡从噩梦里坐起来时肩胛骨绷出的棱角。那时候他觉得自己这辈子做的最正确的事，就是在卡卡做噩梦的时候把他抱住。

但现在他觉得，最正确的事可能是更早之前发生的——可能是某个他记不清的日子，某个他记不清的决定，让他在漫长的时间和广阔的世界里，恰好走到了卡卡身边，恰好把手伸出去的时候，另一只手也正在伸过来。

“卡卡。”

“嗯。”

“你困不困？”

“不困。”

“那我们再待一会儿。”

“好。”

夜风从田野那边吹过来，带着泥土和干草的气味，把平台的野草吹得东倒西歪。远处有一颗流星划过去，快得像一声叹息，克里斯没来得及许愿，只是握紧了卡卡的手。

但他想了想，好像也没什么愿望需要许了。

他想要的那颗星，已经在手心里了。

第148章

克里斯不知道自己是几点睡着的。

他最后的记忆是卡卡的肩膀——那颗头靠过来的时候, 他闻到的是和自己头发上一模一样的薄荷洗发水味。头顶的银河缓慢地旋转了半圈，手心里那只比他大一些的手掌始终没有松开。然后他就什么都不知道了。

醒来的时候他发现自己躺在竹椅上，却不是在屋顶那个平台, 是院子里那把他昨晚嫌热、翻来覆去抱怨了一百零八次的竹椅。身上盖着一条薄毯，毯子上有淡淡的樟脑味, 边缘磨得有些起毛了，但洗得很干净，叠得整整齐齐地掖在他下巴底下。晨光从芒果树的枝叶间筛下来，在地砖上画出无数细碎的金色光斑，有几片落在他的脚背上，暖洋洋的。

拖鞋整整齐齐地摆在竹椅旁边—

您现在阅读的是《[足球]只要卡卡一个吻》140-150

—左脚那只他昨晚踢到竹椅底下去了，现在被捞了回来，和右脚并排放在一起, 鞋尖朝外, 方便他伸脚就能穿进去。

厨房里传来极轻的锅铲声和煎蛋的香气。那种香气他很熟悉——橄榄油加热之后微微泛起的果香，蛋白在低温下慢慢凝固时散发出来的、类似烤面包的焦香, 还有卡卡每次煎蛋时一定会加的那一小撮海盐, 在热油里爆开之后留下的极淡的矿物气息。他坐在竹椅上深吸了一口气。

巴西清晨的空气湿度比马德里高得多，混着泥土、熟透的芒果和远处田野里烧秸秆的烟味, 是一种他从未闻过但此刻觉得很好闻的味道。

他掀开毯子站起来, 赤脚踩在还带着昨夜凉意的地砖上, 走到厨房门口。

卡卡围着那条旧旧的围裙，正把锅铲小心地铲到蛋底下。晨光从厨房的小窗照进来, 落在他的侧脸上。他听到脚步声侧过头, 说了一句早, 声音还带着清晨特有的温沉。克里斯从他身后抱住他，脸贴在他肩胛骨之间, 手臂环着他的腰，声音闷在卡卡的后背上：“昨晚我怎么下来的。”

“背下来的，”卡卡把煎蛋铲进盘子里，手腕一翻，蛋黄颤巍巍地落在蛋白中央，完好无损，“梯子太陡了，我不敢抱，怕把你摔了。”

克里斯把脸在他后背上蹭了蹭。他闻到卡卡T恤上那股淡淡的洗衣液清香，混着煎蛋的油烟味和围裙上残留的、昨天做brigadeiro时沾上的可可粉气息，“那你昨晚肯定没睡好。”

卡卡把锅铲放在灶台上，转过身在克里斯额头上落下一个吻。嘴唇碰着那些蓬松凌乱的、还没梳过的头发，说：“睡得很好，你在我背上打呼噜，很有节奏感。”

“我没有打呼噜。”

“你打了。”

“我从来不打呼噜。”

卡卡把盘子端到他面前，用叉子切了一小块蛋白递到他嘴边。

克里斯张嘴吃掉，嚼了两下，然后含含糊糊地说他昨晚太累了，不算数。

卡卡笑着端起另一只盘子，和他并肩站在料理台旁边吃完了这顿早餐。

昨晚他们坐在屋顶上看到的那些星星，此刻已经全部藏进了明亮的日光背后，那两颗被他们命名的星星大概还在天上某处，只是肉眼看不见。

上午外公说后院有一段篱笆被昨晚的风吹歪了。

克里斯当然不会放弃表现的机会，自告奋勇去修。

他的动手能力比厨艺好得多——在马德拉老家帮爸爸修过屋顶，知道怎么把铁丝拧紧、怎么把木桩敲进土里不会歪。

他让卡卡帮他找一把钳子，自己蹲在那段歪倒的篱笆前面研究了片刻，然后站起来把碍事的T恤袖子卷到肩膀上。

卡卡坐在旁边的石阶上，手里拿着钳子和一卷新铁丝，随时准备递过去。

克里斯先扶着那根歪了四十五度的木桩试了试土层的软硬——昨晚的风确实大，木桩根部周围的泥土都被掀松了，露出下面盘根错节的草根。

“土太软了，”他自言自语，“得往下敲深一点。”他把木桩拔出来重新对准位置，又从地上捡了块扁平的石头垫在木桩顶端，用手掌压了压确认石头不会滑脱，然后拿起卡卡外公放在墙角的铁锤开始往下敲。每敲一下，木桩就往土里沉进去一点，他的手臂肌肉在阳光下绷出流畅的线条，肩胛骨在T恤下面来回滑动。敲到一半他忽然想到什么，停下来叫了声卡卡。

卡卡应了一声，克里斯问深度够不够，声音一本正经，像个在等老师验收作业的学生。卡卡走过去蹲下来看了看，又用手摇了摇木桩，说再深一点，巴西雨季的时候土会更软。克里斯又补了几锤，汗水顺着他的太阳穴滑下来滴在木桩上，他抬起手臂随意蹭了一下额头，然后重新抄起铁锤。

木桩敲到位之后他用铁丝把交叉处绕了好几圈，每一圈都用钳子拧到最紧，铁丝末端弯成一个小圈塞进缝隙里，不会划到手。

最后他站起来用手摇了摇整段篱笆，纹丝不动。

他把钳子还给卡卡，T恤前襟已经湿了一大片，几缕头发黏在额头上，脸上带着那种“干完了”的满足感。

卡卡从口袋里掏出一条手帕递给他，克里斯接过来擦了擦汗，说这篱笆比他家那个还结实。

卡卡说你家有篱笆？克里斯说没有，想了一下又说有，如果卡卡给他的玫瑰单独做的支架算是篱笆的话，那还是有的，卡卡笑了笑，没再说什么。

外公站在门口看了一会儿，和大汗淋漓的克里斯一对视，便慈祥地对他笑了笑。

克里斯有些腼腆地点了点头算是回应，卡卡在旁边微笑着看着他，伸出手把他肩膀上沾着的一小截枯草拍掉。

下午卡卡从储物间翻出一袋放了很久的有机肥料。袋子是麻绳编织的，已经有些发霉了，但里面的肥料还保存得很好，散发着泥土和腐叶混合的气味。他说这是外婆以前用的，每年雨季之前都要给芒果树施一次肥，他每次回来也会帮树施肥。

克里斯从来没给树施过肥，但他对任何需要动手的事情都充满热情，立刻把T恤袖子卷到肩膀上。卡卡用铲子在树根周围挖了几个浅坑，间距均匀，深度刚好。他把肥料均匀地撒进每个坑里，然后盖上土，用水瓢从旁边的水桶里舀水，慢慢地浇在盖好的土上，让肥料和土壤充分混合。

克里斯在旁边学着他的样子挖坑，挖到第三个的时候铲子忽然碰到了一个硬硬的东西，发出沉闷的金属撞击声。

他蹲下去用手扒开泥土。

树根旁边埋着一块小石碑，大概一个手掌那么宽。

他小心翼翼地把小石碑周围的土一点一点拨开，卡卡走过来蹲在他旁边。石碑上刻着外婆的名字和一行日期，字迹已经很浅了，但刻痕还在，指尖摸上去能感觉到每一个字母的轮廓。