克里斯会觉得突兀吗，要不要先发个消息告诉他，“我来找你了”、“我有点想你”，他怎么斟酌都感觉词不达意。

他盯着最后那行字看了很久，手指在输入框里点了一下，又退出来。

算了，到了再说吧。

候机厅的广播在播报某个航班的登机信息，西班牙语和英语各一遍。卡卡听着那些声音，脑子里却全是克里斯在视频里的样子。

暖光灯下红了的眼眶，乱糟糟的头发，干裂的嘴唇，还有那句“我睡不着，卡卡”。

克里斯一般不怎么说想他。

克里斯只会说“你还没睡吗”“这样对身体不好”“我们可以打视频吗”，把所有需要表达的意思裹在一层一层废话里。

登机广播响了，卡卡睁开眼，站起来，拎起旅行袋走向登机口。

将近两个小时的飞行，他没有睡着。

卡卡靠窗坐着，把遮光板拉开一条缝，外面是黑色的夜空，偶尔能看见地面上的城市灯光，一小片一小片地亮着，像碎金撒在黑幕上。

他想起去年在米兰的时候，有一次客场打完比赛，球队在机场等大巴。克里斯站在他旁边，两个人都戴着耳机，没怎么说话。忽然克里斯碰了碰他的胳膊，指着头顶说你看。

卡卡抬头，看见一架飞机正在降落，起落架已经放下，机翼上的灯一闪一闪的。

“你知道吗，”克里斯说，“有时候我觉得我们就像那架飞机，一直在飞，一直在赶，从一个城市到另一个城市，从来不停。”

卡卡看着他。

“但至少，”克里斯转过头，对他笑了一下，“你在。”

那时候卡卡以为那只是一句普通的、朋友之间的感慨。

现在他才知道不是。

飞机开始下降，机舱里的灯亮起来，广播响起乘务员的声音。

卡卡把遮光板完全拉开，窗外已经能看见曼彻斯特的灯火。比马德里暗一些，更密一些，像一张铺开的网。

凌晨四点半左右，飞机终于落地。

卡卡走出到达大厅的时候，风呼呼灌进脖子里，他下意识缩了一下肩——曼彻斯特比马德里冷得多，他走得匆忙，穿得不够，一身寒露。

他加快脚步走向出租车候车区，排队的出租车一辆接一辆地亮着灯，车身上沾着水渍，大概是白天又下过雨。

这就是克里斯待了那么久的英国的天气。

他拉开一辆出租车的车门，报了别墅区的地址。

司机疲惫地从后视镜里看了他一眼，大概是认出了他，但没有说什么，只是点了点头，挂挡起步。

曼彻斯特的凌晨很安静，路灯把街道照得泛黄，偶尔有一辆夜班公交车经过，车身摇晃着，里面空荡荡的。

卡卡靠在座椅上，额头贴着车窗玻璃。

玻璃轻微地震动着，外面的灯光糊成一片，他闭上眼睛，手指无意识地摸着外套内侧的口袋。

机票还在，边角已经起了毛。

他原本买了周末的票，原本打算再等三天，等训练结束，等跟俱乐部请好假，等把所有理由编排得滴水不漏。

但现在他坐在去克里斯家的出租车里，什么都没安排，什么都没准备。

他闭了一下眼。

管他的。

卡卡实在很少有这样的时候。

将近五点，曼彻斯特已经泛起了蓝调，出租车换换停在一扇铁门前。

卡卡付了钱，下车，拎着旅行袋站在门口。

这是一片安静的住宅区，两边的别墅都黑着灯，只有路灯在头顶发出嗡嗡的电流声。

铁门旁边有一个对讲机，按键亮着微弱的蓝光。

他没有按。

他从口袋里掏出钥匙——是的，他有钥匙——克里斯去年给他的，说是“万一你来的时候我不在家，你总得有地方待”。当时卡卡接过钥匙，笑了笑，说“我又不会突然来”。克里斯没接话，只是把钥匙塞进他手里，转身去厨房拿菠萝汁了。

卡卡把钥匙插进锁孔，转了一下，锁芯有点涩，他用了点力，咔哒一声，开了。

花园里有一条石板小路，两旁种着矮灌木，修剪得不太整齐，有几枝已经伸到了路中间。

卡卡绕开那些伸出来的枝条，走到别墅门前。

他站在门前，犹豫了一下，并没有直接用钥匙开门，抬手，指节叩在门板上。

没有回应。

他等了几秒，又叩了三下。

这回里面传来动静。像什么东西被碰倒了，闷的一声，接着是脚步声，熟悉的，拖沓的，带着起床气的那种。

卡卡嘴角弯了一下。

门开了。

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克里斯站在门框里，头发乱得不成样子，一只眼睛闭着，另一只勉强睁开，眼白里全是红血丝。

他穿着一件白色T恤当睡衣，领口已经睡得有点变形，肩线滑到手臂中间，脚上光着，踩在冰凉的门槛石上。

“谁——”

他一手撑在门板上，停住了。

卡卡站在门外的灯光下。旅行袋立在脚边，两手垂在身侧，外套拉链只拉到一半，领口被风吹得歪向一边。他的嘴唇因为曼彻斯特的冷风有点发红，鼻尖也红了。

克里斯愣在那里。

他的手还握着门把手，整个人像是被按了暂停键，连呼吸都停了一拍。

他的目光从卡卡的脸上移到旅行袋上，又移回卡卡的脸上，反复了好几次，像在确认这是真的。

“克里斯。”卡卡叫了他一声。

克里斯眼里的惺忪已经全然不见，嘴唇动了好几下，没有发出声音。

他忽然往前迈了一步，整个人撞进卡卡怀里。

额头磕在卡卡的锁骨上，鼻尖抵着卡卡的脖子，手臂从两侧合拢，挂在卡卡的脖子上。

卡卡感觉要被他抱到窒息了，但还是没有动，只是笑着用气音说“克里斯，我们先进去吧”。

可是怀里的人一动不动。

卡卡无奈地垂下头，下巴搁在克里斯的头顶上。克里斯的头发蹭着他的下巴，有点扎扎的，混着清凉的洗发水气息。

克里斯的身体在发抖，从肩膀开始，一路抖到指尖，呼吸灼热地打在卡卡脖子上。

“你……”克里斯的声音闷在他颈窝里，哑得几乎听不清，“你怎么……”

“我想你了。”卡卡说。

克里斯抬起头来看了他一眼，神情有点喜出望外的诧异，手臂收得更紧了。

卡卡感觉到脖子上一阵湿热。不是呼吸，是眼泪。

克里斯把脸埋在他颈窝里，肩膀一抽一抽的，但没有发出声音。

卡卡抬手，掌心贴上克里斯的后脑勺，手指插进那些乱糟糟的头发里。发丝从他的指缝间穿过，硬的，干的，发尾有些分叉。

“进去说。”卡卡说。

克里斯没有动。

“克里斯。”

“……等一下。”克里斯的声音含混的，带着鼻音，“再等一下。”

卡卡没有再催。他就那么站着，一手按着克里斯的后脑勺，一手搭在他的后背上。夜风从花园里吹过来，带着草叶和泥土的气味，凉飕飕的。克里斯只穿了一件T恤，后背的布料被风吹得贴在皮肤上，能摸到脊椎的轮廓。

“你没穿鞋。”卡卡说。

克里斯没说话。

“地上凉。”

“……不凉。”

卡卡低头看了一眼。克里斯的脚趾踩在门槛石上，蜷缩着，脚背上有青色的血管。

“进去吧。”卡卡揉了揉他的头发。

克里斯终于松开手，往后退了一步。他的眼睛红着，睫毛上还挂着水光，鼻头也红了。他抬手用袖子蹭了一下脸，动作很快，像不想被看见。

卡卡看见了。

他什么都没说，弯腰拎起旅行袋，跨进门。

玄关的灯没开，只有客厅里透过来的一点光。

卡卡把旅行袋靠墙放着，弯腰脱鞋。鞋带系的有点紧，他扯了两下才松开，刚把鞋放到一边，直起身，就被从后面抱住了。

克里斯的手臂环过他的腰，收得很紧。额头抵在他后颈上，呼吸打在他的脊椎上，一下一下的，比刚才平稳了一些，但还是不太规律。

卡卡没有动。

他垂下头，看着自己光着的脚，和克里斯光着的脚，并排站在玄关的地垫上。

两人踩在地垫边缘，露出底下的一小截地板。

“你来了。”克里斯说，声音很轻，像是在说给自己听。

“来了。”

“你真的来了。”

卡卡把手覆在克里斯环在他腰前的手背上，拇指摩挲过他的指节，骨节分明，指尖有点凉。

“我买了周末的机票，”卡卡说，“本来想那时候再来的。”

克里斯的手臂收紧了一点。

“但是我等不了了，”卡卡的声音很平静，像在陈述一个事实，“你睡着之后我在客厅坐了一会儿，然后我就出门了。”